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Charlitron Viajero Tiempo, San Luis Potosí (2026)

21/09/2026

El túnel que llevaba a tantas partes… y hoy nos lleva directo a la memoria

Hoy viajé por un túnel que muchos potosinos cruzaron sin imaginar que algún día lo extrañarían.
No era bonito.
No era turístico.
No era un lugar para quedarse.
Era simplemente un paso.
Un atajo.
Un camino cotidiano.

Pero durante años, este túnel conectó dos lados de la vida.
Por aquí pudo pasar tu abuelo rumbo al mercado.
Tu mamá llevando las bolsas de regreso a casa.
Tu hermano camino a la escuela.
Algún trabajador que iba al ferrocarril.
Una familia rumbo al Seguro.
Un estudiante que regresaba de la Normal.
Alguien que iba por unas piezas a los fierreros.
Alguien más que simplemente buscaba llegar al centro más rápido.

Y eso es lo que vuelve especial a ciertos lugares.
No porque hayan sido monumentos.
Sino porque formaron parte de nuestra rutina sin pedir permiso para quedarse en la memoria.
Imagino las mañanas.
El eco de los pasos.
Las bolsas chocando contra las piernas.
El ruido de una bicicleta entrando por un lado.
Alguien apurando el paso.
Un niño agarrado de la mano de su padre.
Una señora cargando el mandado.
Y al fondo, la luz.

Quizá por eso este túnel tiene algo profundamente humano.
Porque todos tenemos alguno así.
Un lugar que no parecía importante cuando lo usábamos…
hasta que dejó de existir.
Y entonces uno empieza a recordar detalles absurdamente pequeños.
Cómo olía.
Cómo sonaban los pasos.
Dónde comenzaba la oscuridad.
En qué parte apretábamos el paso.
Quién iba con nosotros.
Y ahí aparece el verdadero viaje.
Porque tal vez no extrañamos el túnel.
Extrañamos a las personas con las que lo cruzábamos.

Tal vez tu abuelo ya no está.
Tal vez aquella mamá que te llevaba de la mano ya descansa.
Tal vez el hermano con quien caminabas tomó otro rumbo hace muchos años.
Tal vez tú mismo ya eres una persona completamente distinta de aquella que entraba por un extremo y salía por el otro.

Pero por unos segundos…
la memoria puede devolvernos a todos.
El túnel vuelve.
La bicicleta vuelve.
Las bolsas vuelven.
Los mercados vuelven.
La prisa vuelve.

Y también vuelve esa versión de nosotros que todavía no sabía cuánto iba a cambiar la ciudad.

Hay testimonios que recuerdan este paso como conexión hacia los mercados Hidalgo y República; otros lo usaban para ir al hospital del Ferrocarril, al Seguro o para cortar camino desde la zona ferrocarrilera hacia la Normal.

Algunos incluso recuerdan haberlo cruzado de noche, cuando el trayecto se sentía muy diferente.
Y quizá eso también forma parte de su recuerdo.
De día era camino.
De noche podía sentirse como aventura.
Pero siempre era lo mismo:
un pedazo de ciudad que ayudaba a llegar a otra parte.
Hoy entiendo que hay lugares que no necesitan una placa para haber sido importantes.
A veces basta con haber acompañado miles de pasos.
Porque una ciudad no se construye solamente con edificios.

También se construye con los caminos que repetimos tantas veces…
que terminan formando parte de nosotros.

Hoy viajé por aquel túnel.
Y al salir entendí algo:
quizá algunos caminos desaparecen de la ciudad… pero nunca dejan de llevarnos a casa.

¿Tú llegaste a cruzarlo?

¿A dónde ibas cuando pasabas por ahí?

¿Quién caminaba contigo?

21/09/2026

La ciudad borró la barda… la memoria todavía alcanza a leerla

Hoy viajé a una barda que ya no existe.
No era un monumento.
No tenía una placa.
No aparecía en las postales.

Era simplemente una pared larga, gastada, junto al antiguo entorno del ferrocarril.

Pero durante años vio pasar a obreros, estudiantes, comerciantes, familias y personas que cruzaban esa zona como parte de su vida cotidiana.

Y sobre esa barda quedaban palabras.
Consignas.
Anuncios.
Pintura nueva encima de pintura vieja.
Mensajes que una época dejaba escritos sobre la ciudad.

En una fotografía antigua todavía alcanzamos a leer parte de aquella memoria.
Hoy ya no está igual.
La zona cambió.
El ferrocarril dejó de ocupar el mismo lugar en la vida diaria de San Luis.
El entorno se transformó.
Y con el tiempo, aquel espacio terminó vinculado al actual Museo del Ferrocarril.

Pero quizá lo más fuerte no es que haya desaparecido una pared.

Lo más fuerte es pensar en todas las personas que caminaron junto a ella.
Gente que iba al trabajo.
Que regresaba a casa.
Que cargaba bolsas.
Que esperaba a alguien.
Que tenía prisa.
Que tenía problemas.
Que tenía sueños.

Personas que probablemente nunca imaginaron que algún día una fotografía de aquella barda sería suficiente para hacer viajar a toda una generación.
Porque así funciona la memoria.
A veces no necesita una gran construcción.
Le basta una banqueta.
Una esquina.
Una pared despintada.
Una palabra incompleta.
Y de pronto vuelve todo.
El ruido.
La ropa.
Los pasos.
La ciudad.
Y también las personas que ya no están.

Ahí entendí algo.

Las ciudades no solamente pierden edificios.

Pierden pequeñas cosas que parecían insignificantes hasta que desaparecen.
Una tienda.
Una parada.
Una puerta.
Una barda.

Y años después descubrimos que ahí también estaba guardada una parte de nuestra vida.

Por eso esta imagen no pretende reconstruir una consigna política.

Pretende recuperar algo más sencillo:

el aspecto cotidiano de una ciudad que ya cambió.

Porque hubo un tiempo en que esta pared formó parte del camino de miles de potosinos.

Hoy ya no podemos caminar junto a ella de la misma manera.
Pero todavía podemos hacer algo.
Mirarla.
Recordarla.

Y dejar que quienes sí la conocieron completen lo que la fotografía ya no alcanza a contar.
La ciudad borró la barda.
La memoria todavía alcanza a leerla.

¿Tú recuerdas esta antigua barda del ferrocarril?

¿Qué había alrededor cuando tú pasabas por ahí?

¿Qué recuerdo te despierta esta zona de San Luis?

20/09/2026

Los juegos de Morales: cuando la felicidad daba vueltas

Hoy viajé a los juegos de Morales.
Y no volví solamente a unos juegos.

Volví a una época en la que la emoción comenzaba desde mucho antes de subirnos.

Empezaba cuando nos decían:
“Vamos a Morales.”

Y con esas pocas palabras ya se nos iluminaba el día.

Porque para muchos potosinos de los años 70 y 80, los juegos de Morales no eran cualquier lugar.
Eran una pequeña fiesta dentro de la infancia.

Ahí íbamos de la mano de nuestros padres.
Ahí caminaban también los abuelos, observándonos con esa mezcla de ternura y cuidado.
Ahí muchos niños conocieron el vértigo de una vuelta, el miedo bonito de subirse por primera vez, la risa que se escapaba sin permiso y la emoción de sentir que el mundo entero cabía en un parque.

Tal vez hoy alguien vea esta imagen y piense que solo muestra unos juegos.

Pero quienes lo vivimos sabemos que muestra mucho más.

Muestra tardes completas en familia.
Muestra antojos sencillos.
Muestra risas que no necesitaban filtros.
Muestra una ciudad donde, por unas horas, bastaba con estar juntos para que todo tuviera sentido.

Los juegos de Morales fueron, para muchos, una puerta a la felicidad más simple.

Una felicidad que no dependía de lujos.
Dependía de algo más valioso:

tener con quién ir.

Y ahí aparece el n**o.

Porque cuando uno recuerda estos lugares, no solo recuerda el juego al que se subía.

Recuerda.
Quién esperaba abajo.
Quién nos tomaba de la mano.
Quién nos decía “otra vuelta y ya nos vamos”.
Quién se reía al vernos felices.

Y con el paso del tiempo, entendemos algo que duele y abraza al mismo tiempo:

muchas de esas personas ya no están.

Tal vez ya no está el abuelo que nos acompañaba.
Tal vez ya no está la mamá que nos peinaba antes de salir.
Tal vez ya no está el papá que hacía el esfuerzo para regalarnos una tarde bonita.

Pero hay recuerdos que no se descomponen.

Se quedan girando dentro de uno.

Como esos juegos.
Como esas vueltas.
Como esa infancia que creyó que todo iba a durar para siempre.

Y quizá por eso esta imagen aprieta el pecho.

Porque no extrañamos solamente los juegos de Morales.

Extrañamos la época.
La inocencia.
La familia completa.
La ciudad más lenta.
Y esa manera tan sencilla de ser felices.

Hoy viajé a los juegos de Morales…
y entendí que, a veces, la memoria también es una vuelta más en los juegos de la vida.

¿Tú también fuiste a los juegos de Morales?
¿Cuál era tu favorito y con quién ibas?

20/09/2026

Los domingos que se quedaron a vivir en la Plaza del Carmen

Hoy viajé a un domingo de los años 80 y 90 en la Plaza del Carmen.
Y no encontré solo una plaza.
Encontré algo que hoy duele y al mismo tiempo abraza:
la costumbre de estar juntos.

Aquí no hacía falta organizar grandes planes.
Bastaba salir en familia.

Ir con los abuelos.
Llevar a los niños de la mano.
Comprar un globo, un juguete, una fritura…
Caminar despacio bajo el sol potosino, mientras las palomas también parecían formar parte del paseo.

La Plaza del Carmen no era solo cantera, edificios o bancas.

Era escenario de algo más profundo:

la vida en familia cuando todavía parecía eterna.

Muchos crecimos viendo escenas como esta.

La mamá cuidando a los hijos.
El abuelo caminando con calma.
La abuela observándolo todo con esa ternura silenciosa.
Los niños mirando los globos como si el mundo entero cupiera en uno de esos colores.

Y quizá lo más fuerte de esta imagen no es lo que muestra…

sino lo que despierta.

Porque si uno la mira con el corazón, entiende algo:

muchas de las personas con las que caminábamos esos domingos ya no están.

Algunos abuelos se fueron.
Algunos padres ya descansan.
Algunos niños de aquella época hoy ya son padres… o abuelos.

Y sin embargo, hay recuerdos que no envejecen.

Solo cambian de lugar.

Se quedan viviendo en la memoria.

Tal vez por eso estas escenas nos aprietan el pecho.

Porque no extrañamos solamente una plaza.

Extrañamos la voz de quien nos llevaba.
La mano que nos cuidaba.
La paciencia de quien nos compraba un globo.
La tranquilidad de una ciudad que, al menos por unas horas, parecía detenerse para convivir.

En aquellos domingos no había prisa por subir una foto.

Había prisa por aprovechar la tarde.

Y quizá sin saberlo, ahí estábamos construyendo algunos de los recuerdos más valiosos de nuestra vida.

La Plaza del Carmen no solo vio pasar familias.
También guardó despedidas silenciosas del tiempo.

Porque uno cree que esos domingos van a repetirse siempre…

hasta que un día descubre que ya solo se pueden visitar con el alma.

Y entonces aparece el n**o en la garganta.

No por tristeza solamente.

Sino porque entendemos que fuimos afortunados.

Afortunados de haber tenido abuelos.
De haber caminado entre ellos.
De haber sido niños en una época donde una plaza, unos globos y la familia completa bastaban para ser felices.

Hoy viajé a esa Plaza del Carmen.
Y salí con el corazón apretado.
Porque a veces la memoria no nos recuerda solo lugares…
nos devuelve personas.

¿Tú también viviste domingos así en la Plaza del Carmen?
¿Con quién ibas: con tus papás, tus abuelos, tus hermanos o tus hijos?

19/09/2026

El edificio de Mercurio , del dinero al arte y del arte al café

Hoy viajé a una esquina de San Luis que parece haber vivido varias vidas.
Está frente a Plaza de Armas.
Miles de personas pasan junto a ella.
Algunas miran los aparadores.
Muy pocas levantan la cabeza.

Y allá arriba, sobre el remate del edificio, permanece una figura que parece observar la ciudad desde hace más de un siglo:

Mercurio.

El dios romano relacionado con el comercio.

Quizá no sea casualidad que haya terminado vigilando un edificio profundamente ligado a la vida económica de San Luis, aunque la razón exacta de su colocación merece todavía documentarse mejor. La propia comunidad lleva años preguntándose por qué está ahí.

En 1935, aquel inmueble recibió al Banco Ixtlero.

Era una época en la que el ixtle formaba parte importante de la economía regional y San Luis buscaba construir instituciones financieras propias.

Pero cuatro años después ocurrió algo curioso.

El nombre comenzó a quedar pequeño.

En 1939 el Banco Ixtlero pasó a llamarse Banco del Centro.

La razón era sencilla y profundamente humana:

cuando un proyecto crece, a veces también tiene que cambiar de nombre.

Ya no querían que el banco pareciera dedicado solamente a los negocios relacionados con el ixtle. La institución buscaba ampliar sus operaciones y acercarse también al ahorro de las familias.

Y durante años, detrás de aquellas puertas, entraron personas con algo que probablemente sigue siendo igual hoy:

esperanza.

El comerciante que necesitaba crédito.

El trabajador que comenzaba a ahorrar.

La familia que guardaba el fruto de muchos meses de esfuerzo.

Porque un banco nunca guarda solamente dinero.

Guarda horas de trabajo convertidas en billetes.

Hasta 1954 aquella institución ocupó la esquina. Después el Banco del Centro estrenó un nuevo edificio frente a Plaza de Fundadores.

Parecería que ahí terminaba la historia.

Pero el edificio simplemente cambió de vida.

En 1955 llegaron pinceles.

Música.

Danza.

Alumnos.

El recién fundado Instituto Potosino de Bellas Artes convirtió las antiguas instalaciones bancarias en su primera casa.

Imaginen la transformación.

Donde alguna vez se hablaba de cuentas, capital y créditos…

ahora alguien practicaba una pieza musical.

Una joven aprendía danza.

Otro estudiante descubría que podía pintar.

Y en la planta baja comenzó a quedar otro recuerdo profundamente potosino:

el Café Versalles.

Ahí ya no se guardaba dinero.

Se guardaban tardes.

Conversaciones.

Amistades.

Noviazgos.

Planes.

Uno de los testimonios recuerda que en los años setenta había incluso un pianista tocando diariamente mientras las reuniones se prolongaban hasta la noche.

Y entonces entendí por qué este edificio me parecía tan extraño.

Primero guardó dinero.
Después guardó arte.
Después guardó conversaciones.

Y ahora guarda recuerdos.

Tal vez eso sea una ciudad.

No solamente calles y edificios.

Sino lugares que van cambiando de función mientras conservan pedazos de quienes pasaron por ellos.

Porque quizá alguien todavía recuerda haber entrado a aquel banco con su padre.

Otro recuerda subir las escaleras rumbo a una clase de danza.

Y alguien más todavía puede escuchar, si cierra los ojos…

el piano del Café Versalles.

Hoy seguimos caminando frente al edificio.

Pero probablemente ya no sabemos todo lo que ocurrió detrás de sus puertas.

Por eso, antes de seguir de largo, vale la pena hacer algo muy sencillo:

levantar la mirada.

Allá arriba sigue Mercurio.

Mientras abajo la ciudad continúa cambiando.

¿Tú qué recuerdas de este edificio: el banco, Bellas Artes, el Café Versalles o alguno de los negocios que vinieron después?

19/09/2026

Colegio Tepeyac . la escuela que todavía existe en la memoria de sus alumnos

Hoy viajé a la hora de la salida.
Sonó el timbre.
Se abrió una puerta junto al Santuario.
Y de pronto la calle volvió a llenarse de uniformes, mochilas, gritos, amigos esperando al que todavía no salía…
y de niños que, antes de regresar a casa, todavía tenían tiempo para detenerse por unas frituras o algo de fruta.

Por un instante entendí algo:
uno no recuerda su escuela por los salones.
La recuerda por quién era cuando caminaba dentro de ellos.

Durante varias décadas, generaciones de potosinos pasaron por el Colegio Tepeyac, aquel plantel que muchos recuerdan a un costado del Santuario de Guadalupe.
Los testimonios empiezan a formar un pequeño álbum colectivo.

Hay quien recuerda haber terminado ahí la primaria en los años setenta. Otros estuvieron durante los ochenta. Algunos volvieron a aparecer en los recuerdos de los noventa.
Y cuando comienzan a aparecer los nombres…
la escuela vuelve a abrir.

La madre Delfina.
La madre Reynalda.
La madre Matilde.
La madre Josefina.

Y también los maestros.

Uno de los más recordados es Abel Monsiváis, a quien antiguos alumnos recuerdan dando dibujo y otras materias, y a quien muchos identificaban cariñosamente por su faceta artística como “Cantinflitas”. Su presencia como personaje potosino con ese nombre artístico también aparece documentada fuera de los testimonios escolares.

Pero hay recuerdos que no necesitan diploma.
Alguien escribió:
Don Trini.
Y casi inmediatamente aparecieron las tortas.
Tortas de chilaquiles.
Tortas de pavo.
Porque así funciona la memoria.
Puedes olvidar una fecha…
pero treinta o cuarenta años después todavía recuerdas exactamente qué comprabas durante el recreo.

Otros recuerdan partidos de básquetbol.
El catecismo.
La primera comunión.
La carrera comercial.
Compañeros cuyos apellidos quizá ya se borraron, pero cuyos rostros todavía aparecen cuando alguien publica una fotografía vieja.
Y había también aquellas historias que solo existen dentro de una escuela.
Pasillos que daban miedo.
Puertas que los alumnos juraban que comunicaban con otros lugares.
Relatos sobre túneles.

Historias que probablemente crecían un poquito cada vez que alguien volvía a contarlas.

No las encontramos documentadas como hechos históricos.
Pero como memoria estudiantil tienen valor, porque casi toda escuela antigua termina construyendo también su propia mitología.

Incluso varios antiguos alumnos recuerdan que el colegio tenía comunicación directa con el recinto religioso contiguo. Es un testimonio reiterado de la comunidad, aunque la naturaleza exacta de esa conexión necesitaría documentación arquitectónica para afirmarla históricamente.

Hoy el Colegio Tepeyac continúa su historia en otra ubicación, en la zona de Las Mercedes.

Pero el edificio antiguo dejó algo que ninguna mudanza puede transportar.
La versión de nosotros mismos que se quedó ahí.
El niño que salió corriendo cuando sonó el timbre.
La niña que cargaba una mochila demasiado grande.
El compañero que siempre prestaba el lápiz.
La maestra que parecía demasiado estricta y que décadas después terminamos recordando con cariño.

El recreo.
La formación.
Los regaños.
La primera comunión.
La torta de Don Trini.
Y ese extraño momento de la vida en que uno tenía tanta prisa por crecer…

sin saber que algún día daría cualquier cosa por volver solamente cinco minutos a la hora del recreo.

Ahí está el verdadero viaje.
Porque las escuelas cambian de edificio.
Los maestros se van.
Los alumnos crecen.
Y un día ya no queda nadie de aquella generación caminando por el patio.
Pero basta que alguien diga:

“Yo estudié en el Tepeyac…”

para que en alguna parte de San Luis…

vuelva a sonar el timbre.

¿Tú estudiaste en el antiguo Colegio Tepeyac junto al Santuario?

¿De qué generación eres?

¿A quién recuerdas?

¿La madre Delfina, Reynalda, Matilde… al profesor Abel Monsiváis, a Don Trini?

Y sobre todo:

¿qué recuerdo de aquella escuela todavía te hace sentir niño otra vez?

“Un día salimos de la escuela… sin saber que nunca volveríamos a entrar siendo los mismos.”

18/09/2026

Cuando Fundadores todavía caminaba despacio

Hoy viajé a una Plaza de Fundadores distinta.
No solo por los autos, por la ropa o por los edificios que se levantaban con otra dignidad… sino por el ritmo.

Viajar a esta escena es asomarse a un San Luis donde el centro todavía tenía pausa.
Donde la gente no cruzaba por cruzar: se encontraba.
Donde el Edificio Ipiña, la Capilla de Loreto y el entorno de Fundadores no eran solo fondo arquitectónico, sino parte de la vida diaria de una ciudad que todavía sabía mirar, saludar y quedarse un momento.

Dicen quienes lo vivieron que aquella plaza era más linda, más viva, más entrañable.
Que había movimiento, sí… pero no esa prisa que hoy a veces nos arrastra sin dejarnos sentir la ciudad.
Había conversación en las bancas, pasos sin apuro, memorias en los portales, y una sensación rara y hermosa:
la de pertenecer.

Tal vez eso es lo que duele un poco al mirar imágenes como esta.
No extrañamos solo los carros antiguos o los edificios de antes.
Extrañamos una forma de vivir.
Una época en la que el corazón de San Luis parecía latir más despacio… y quizá por eso se escuchaba mejor.

Porque al final, una plaza nunca es solo una plaza.
Es el escenario donde una ciudad aprende a convivir, a enamorarse, a esperar, a recordar.

Y viendo esta estampa, uno entiende algo:
San Luis no solo ha cambiado de rostro… también ha cambiado de ritmo.

¿Qué recuerdas tú de la antigua Plaza de Fundadores… o qué crees que se sentía vivir una tarde ahí, cuando la ciudad todavía caminaba despacio?

18/09/2026

Los carteros cuando una carta podía detener toda una casa

Hoy viajé a una época en la que los mensajes no llegaban en segundos.
Había que esperar.
A veces días.
A veces semanas.
Y mientras tanto, la vida seguía.
Hasta que desde alguna esquina se escuchaba un sonido que muchos todavía recuerdan:
el silbato del cartero.
Entonces alguien salía a la puerta.
Muchas veces eran los niños.
Corrían porque sabían que dentro de aquella bolsa podía venir algo más que un sobre.
Podían venir noticias del hermano que se había ido lejos.
Una tarjeta de Navidad.
Una fotografía.
Una felicitación.
O unas cuantas palabras escritas por alguien a quien se extrañaba.

Una mujer recordó que su hermano mayor vivía en Estados Unidos y que, cuando llegaba una carta suya, todos los hermanos corrían al escuchar el silbido. Quien alcanzaba a recibirla obtenía un pequeño privilegio familiar: podía leerla después de mamá.

Y me quedé pensando en esa escena.
Una familia reunida alrededor de una hoja de papel.
Hoy recibimos cientos de mensajes.
Los vemos mientras caminamos.
Mientras comemos.
Mientras vemos televisión.
Algunos ni siquiera los contestamos.
Pero aquella carta había cruzado kilómetros para llegar a una sola casa.
Y por unos minutos…
todos querían escucharla.

También estaban las tarjetas navideñas.
Muchos todavía recuerdan esperar diciembre para descubrir cuál llegaría ese año y de qué familiar vendría.
Había incluso familias que conocían perfectamente al cartero de su colonia.
No era solamente “quien entregaba correspondencia”.
Era una cara conocida.
Algunas madres preparaban un pequeño regalo cada 12 de noviembre, Día del Cartero, y mandaban a los niños a entregárselo cuando pasaba. Una mujer recordó que ella misma hacía eso siendo niña.
Pero quizá uno de los recuerdos que más me hizo detenerme fue otro.

Un hombre contó que durante años los carteros llevaron las cartas que lo comunicaban con sus seres queridos…
y con la mujer que después se convertiría en su esposa.
Ahí entendí que el cartero nunca supo todo lo que llevaba en aquella bolsa.
Tal vez para él era solamente una dirección más.
Pero detrás de una puerta alguien podía estar esperando una respuesta.

Un “sí”.

Un “te extraño”.

Un “ya llegué bien”.

Un “pronto regresaré”.

O quizá una noticia que nadie quería recibir.
Porque también eso aparece en la memoria.
Los carteros llevaron cartas bonitas y cartas tristes.
Revistas.
Documentos.
Cuentas.
Noticias.
Pedacitos de vida metidos dentro de sobres.

Hoy podemos hablar con alguien al otro lado del mundo casi instantáneamente.
Y eso es extraordinario.
No creo que el pasado haya sido mejor simplemente porque todo tardaba más.
Pero quizá aquella espera hacía algo que hoy estamos perdiendo:
nos enseñaba a darle peso a las palabras.
Porque cuando una carta tardaba semanas en llegar, uno pensaba lo que iba a escribir.
Había tachones.
Había letra propia.
Había papel escogido.
Y había algo imposible de copiar exactamente:
las manos de quien la escribió habían tocado aquello que ahora tú sostenías.

Tal vez por eso muchas cartas sobrevivieron décadas dentro de cajones.
Mientras que miles de mensajes que recibimos hoy probablemente desaparecerán cuando cambiemos de teléfono.
Y entonces el Viajero entendió algo.

Quizá los carteros no solamente transportaban correspondencia.
Transportaban espera.
Y la espera convertía unas cuantas palabras en acontecimiento.

Hoy casi nadie corre hacia la puerta porque escuchó el silbato de un cartero.
Ahora vibra un teléfono.
Lo miramos.
Y seguimos caminando.

Pero en muchas casas de San Luis todavía debe existir algún sobre amarillento, alguna postal guardada o alguna carta doblada que demuestra que hubo un tiempo en que para decir:

“Estoy pensando en ti”

había que sentarse…

escribirlo…

cerrar el sobre…

y confiarle aquellas palabras a un desconocido que las llevaría hasta otra puerta.

¿Tú recuerdas el silbato del cartero?

¿Esperaste alguna vez una carta que todavía conserves?

¿Quién te la escribió?

Porque quizá todavía quedan muchas historias de San Luis guardadas dentro de un sobre.

17/09/2026

Colegio Hispano Mexicano . Donde una generación todavía recuerda el uniforme guinda

Hoy viajé a una escuela que para muchas potosinas no fue solamente un edificio.
Fue una puerta.
Un patio.
Un salón.
Una maestra.
Una compañera que quizá no han visto en décadas.
Y un uniforme que todavía aparece completo en la memoria:
falda guinda, blusa blanca y corbata guinda.

Hubo una época en que el Colegio Hispano Mexicano estaba en la calle de Zaragoza, en el número 500.
Ahí pasaron generaciones enteras por primaria, secundaria y estudios comerciales.
En 1958, por ejemplo, ya había alumnas graduándose de aquella sede.
Y eso cambia la manera de mirar una vieja escuela.
Porque una dirección puede parecer apenas un número.
Zaragoza 500.
Pero para quien estudió ahí, ese número puede contener años enteros de vida.

Los nombres regresan.
Madre Carmelina.
Madre Elba.
Madre María Elena.
Madre Conchita.
Madre Ninfa.
Madre Lucero.
Profesores de música.
Clases de guitarra.
Certificados guardados durante décadas.
Compañeras que todavía se reconocen en fotografías antiguas.

Y hay algo que me llamó especialmente la atención.
Varias generaciones de una misma familia pasaron por el colegio.
Una madre estudió en Zaragoza.
Años después, una hija continuó en el mismo Hispano Mexicano, ya en las instalaciones de Juan de Oñate.
Eso significa que la historia del colegio no cabe en una sola sede.

La escuela cambió de lugar.
Pero la memoria siguió caminando con sus alumnas.
Hoy, el Colegio Hispano Mexicano continúa activo en Juan de Oñate 955, con distintos niveles educativos registrados actualmente.
Y quizá por eso estas fotografías pegan de una manera distinta.

Porque uno no recuerda la escuela solamente por lo que aprendió ahí.
Recuerda quién se sentaba al lado.
Quién era la maestra más estricta.
Quién tocaba la guitarra.
Qué compañera siempre llegaba primero.
Qué uniforme se planchaba la noche anterior.
Qué puerta se cruzó durante años sin imaginar que, décadas después, uno daría cualquier cosa por volver a verla abierta una mañana más.

A veces creemos que salimos de la escuela y seguimos adelante.
Pero no del todo.
Hay escuelas de las que uno se gradúa… y otras que nunca terminan de salir de uno.

¿Tú estudiaste en el Colegio Hispano Mexicano?

¿Te tocó la sede de Zaragoza o la de Juan de Oñate?

¿Recuerdas a alguna maestra, compañera, uniforme o rincón del colegio?

Tal vez este viaje sirva para volver a reunir, aunque sea en la memoria, a una generación completa.

Gracias por la colaboracion Alba Armijo Hernandez

17/09/2026

Hotel Valles . Cuando una carretera empezó a cambiar el destino de una ciudad

Hoy viajé a una Ciudad Valles que apenas comenzaba a mirar hacia el turismo.
Los automóviles eran otros.
Las calles eran más tranquilas.
Las palmeras parecían enormes.

Y frente a la carretera México–Laredo comenzaba a levantarse un lugar que terminaría acompañando durante décadas la historia de la Huasteca:

el Hotel Valles.

A mediados de los años treinta, cuando la nueva carretera prometía conectar con mayor fuerza a México con el norte del país, un grupo de inversionistas vio algo que todavía no existía del todo:

el futuro turístico de Ciudad Valles.

En 1935 adquirieron un terreno a la orilla de aquella vía, y poco después comenzó la historia del hotel.
No era solamente un edificio para dormir.
Era una señal de que la ciudad estaba cambiando.
Que comenzarían a llegar viajeros.
Familias.
Comerciantes.
Turistas.

Personas que atravesaban la Huasteca rumbo a otros destinos… y otras que empezaban a descubrir que valía la pena quedarse.

Durante las décadas siguientes, Ciudad Valles fue consolidándose como punto de paso y también como puerta de entrada a la región huasteca. Una investigación sobre su desarrollo urbano señala que, hacia los años cincuenta, la ciudad vivió un importante impulso turístico, con visitantes provenientes incluso de Estados Unidos y Europa.

El Hotel Valles también creció.
En 1957 fue remodelado y aumentó de 37 a 55 habitaciones, además de incorporar dos departamentos.
La fotografía conserva algo de aquel momento.
Los coches estacionados frente al edificio.
Las palmeras.
La fachada baja.
El enorme letrero con el nombre del hotel.

Y esa sensación de una ciudad que todavía no sabía hasta dónde iba a crecer.

En 1963, el hotel pasó a manos de la familia Osuna, que continúa administrándolo.

Hoy el Hotel Valles cuenta con 100 habitaciones, restaurantes, jardines y alberca, pero sigue ocupando prácticamente el mismo punto estratégico del centro de Ciudad Valles, sobre el actual Boulevard México–Laredo.

Y entonces uno vuelve a mirar la fotografía.
Quizá muchos recuerden una boda.
Un viaje familiar.
Una comida.
Un huésped que llegó de lejos.
O simplemente haber pasado frente a ese enorme letrero tantas veces que terminó formando parte del paisaje.

Porque a veces un hotel no guarda solamente viajeros.
Guarda despedidas, llegadas, vacaciones, encuentros y generaciones enteras pasando por la misma puerta.
Y quizá eso sea lo interesante de esta imagen.

No estamos viendo solamente el Hotel Valles.
Estamos viendo una época en la que Ciudad Valles comenzaba a convertirse en una de las grandes puertas de entrada a la Huasteca Potosina.

¿Tú tienes algún recuerdo del Hotel Valles?

¿Te hospedaste ahí, asististe a alguna fiesta o simplemente lo recuerdas como parte del paisaje de la ciudad?

Charlitron Viajero Tiempo

21/09/2026

21/09/2026

20/09/2026

20/09/2026

19/09/2026

19/09/2026

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